Il fait chaud. Sandra regarde le thermomètre extérieur : le mercure a franchi le cap des trente degrés. Affalée sur le canapé en rotin de la véranda, un verre d'orangeade à la main, elle se demande combien ça fait en Fahrenheit et renonce rapidement à trouver la soluition. Trop de soleil. De toute façon, elle n'a jamais rien compris à cette convertion. Cette histoire de degrés n'est qu'un moyen de tourner autour du sujet.
Pourquoi James n'est-il pas revenu ?
S'il travaille réellement avec son père, elle aurait dû le revoir. Elle imagine qu'il est attaché d'ambassade ou quelque chose d'approchant, sans savoir avec précision ce que cette fonction recouvre. Mais cela lui est égal. L'important, c'est qu'elle a passé ces huit derniers jours à attendre qu'il revienne, qu'il a envahi ses pensées et ses rêves les plus troubles. Elle a même failli recommencer à se ronger les ongles, détestable habitude qu'elle avait réussi à juguler, mais l'idée qu'il pourrait surgir d'un instant à l'autre et la juger d'après l'état de ses mains l'a sauvée in extremis de cette catastrophe.

--Sandra, tu ne crois pas que tu devrais aller faire tes devoirs ?

--Oui Adèle. Bien Adèle.

Elle n'a, bien entendu, pas la moindre intention d'aller travailler. Sa tête est trop pleine d'images voluptueuses, son corps trop chargé de désirs pesant pour penser à des devoirs. Cette semaine de lycée a été un vrai supplice. Elle a suivi les cours comme une automate, n'écoutant rien, ne voyant rien. Elle n'a parlé de Liewelyn à personne. James est un secret qu'elle n'a pas envie de partager. Quand à mettre un nom sur les sentiments qu'il l'agitent depuis une semaine, elle s'y refuse catégoriquement, de peur de les voir s'étioler,
comme un papillon dont on touche les ailes.
Adrien de Moncet, président de la commission consultative pour le développement du commerce extérieur, est parti ce matin pour Paris jouer avec son ordinateur et malmener quelques vieux fonctionnaires. Sandra n'a jamais cherché à éclaicir la fonction qui se cache sous le titre ronflant. Son père n'est plus ambassadeur, c'est tout ce qu'elle sait. Elle ne va plus à l'école à Rome, ni à Beyrouth. Rambouillet, de lieu de vacances est devenu résidence fixe. J'usqu'à jeudi dernier, elle en éprouvait du regret, une certaine amertume. Elle s'était habituée à être l'enfant d'un bohémien de luxe. Mais ce 24 mai a tout changé. Elle remercierait presque son père de cette pseudo-retraite anticipée. A plusieure reprises, elle a failli interroger ce dernier à propos de Liewelyn. Mais, depuis ce thé désastreux, Adrien lui bat froid. Rien à esperer de ce côté-là. La moidre question posée à son père ne réussirait qu'à l'éloigner de l'objet de sa convoitise, ou encore à s'attirer un de ces regards particuliers, qui signifie : ( Mais de quoi vous mèlez-vous donc, jeune fille ? ) En général, ces regards-là servent à écarter toute question inopportune. Et Sandra en pose souvent.
( Bien, se dit-elle soudain en se dressant sur ses pieds. Fini les lamentations. L'heure de l'action a sonné ! )
Gonflée de résolution, elle s'engouffre dans le salon pour aller téléphoner à tous les Liewelyn de l'annuaire.
Dans le vestibule, elle croise Adèle, qui lui sourit, persuader qu'elle monte dans sa chambre retrouver ce bon vieux Cicéron. Lorsque la gouvernante disparaît vers les cuisines, Sandra s'engage dans le couloir qui mène au bureau de son père, ce saint des saints où personne n'a le droit de pénétrer. Ce qui n'empêche pas Sandra de le visiter régulièrement non sans un délicieux petit frisson d'appréhension. Elle pousse la porte et se retrouve dans un univers de papier. Les murs sont tapissés de bibliothèques où s'entassent des centaines de volumes. Sur le lourd bureau de chêne, des piles de dossiers attendent. A droite, une bibliothèque tournante, petite tour de Pise qui menace de crouler. A gauche, un coffre ouvert sur un amoncellement d'exemolaires de la revue l'Illustration. Sandra aime cette pièce et l'odeur qui s'en dégage, cire et papier mêlés à un vieux parfum de cigare. Comme chaque fois qu'elle viole se sanctuaire, elle marque une légère pause sur le seuil, puis se dirige vers les annuaires posés sur un guéridon près de ls fenêtre. Elle s'installe dans le grand fauteuil de cuir, derrière le bureau. D'une main, elle décroche le combiné de bakélite noire. Son index fébrile cherche la page des L.
Il y a sept Liewelyn . Elle colle l'écouteur contre son oreille, répète encore une fois dans sa tête le discours qu'elle a préparé puis compose le premier numéro.

--Allo ? dit une voix de femme.

--Bonjour. Je suis bien chez James Liewelyn ?

--S'il me trouve ici, ça va barder ! murmure-t-elle entre ses dents. Allez, fais marcher ta tête, et vite !

--Entrez, messieurs. Juste le temps de prendre ces notes.

--Je suis assez impatient d'entendre ce que ce salaud de Smetlenko va nous raconter.

--Quiet, Marc. You should learn to hold your tongue.

--Liewelyn a raison. Je préfère ne pas aborder ce sujet entre quatre murs, reprend Adrien de Moncet. Venez, messieurs. Allons dans le parc. Les ormes n'ont pas d'oreilles.

Sandra a enfilé sa Lacoste blanche, sa jupe et ses chaussures de tennis. Sa raquette à la main, elle traverse l'office où Adèle s'affaire.

--J'ai fini mes devoirs ! lance-t-elle à la gouvernante. Je vais faire un set avant le thé.

Adèle lui sourit d'un air absent. Elle a bien l'impression que cette version a été expédiée un peu rapidement. Mais le club de tennis n'est qu'à sept ou huit cents mètre de la maison et il est fréquenté exclusivement par la meilleure société de Rambouillet.
Sandra s'applique à faire claquer la porte d'entrée. Mais au lieu de se diriger vers la grille, elle fait le tour du bâtiment pour rejoindre les communs.
Elle s'arrête devant le garage. Son regard survole les alentours, se pose sur la tonelle, à droite de la véranda. Son père et les deux jeunes gens ont le nez plongé dans des papiers. Tout va bien de ce côté. Silencieuse, Sandra pénètre dans le garage par la porte donnant sur le parc, Dans la pénombre, elle distingue la silhouette familière de la Rover de son père. Sagement rangée près de la voiture noire, une BMW gris métallisé, immatriculée CD, attend son propriétaire.
( Ça ne peut-être que celle-là ), se dit Sandra.
Elle se dirige jusqu'au fond de la grande pièce dallée de béton. Oui, derrière cette pile de pneus, il est bien là. Elle s'approche du Solex noir et rouillé qui appartient au lad et glisse sa raquette sous le tendeur accroché au porte-bagages. Puis elle tire la selle en arrière, en tenant le guidon. Elle sent une résistance. L'antivol. Sans s'affoler, Sandra retourne au fond du garage. D'un petit meuble métallique, elle tire une pince coupante. Elle a vu le jardinier s'en servir pour cisailler une clôture.
Une simple pression, et le cercle de métal caoutchouté tombe à terre. Sandra se redresse, pose la pince sur les pneus. Elle tire à nouveau le Solex en arrière et le dégage de l'encoignure.
Elle ne l'a pas entendu venir, pourtant il est là. Et il la dévisage sans comprendre.

--Qu'est-ce que tu fais là ?

--C'est plutôt à moi de te poser cette question, répond le lad. C'est mon Solex.

--J'en ai besoin. Je te le ramènerai tout à l'heure. Laisse-moi passer, réplique-t-elle.

--Et tu m'a coupé l'antivol, en plus ! Si tu me l'avais demandé, je te l'aurai prêté, Sandra...

--Écoute, c'est juste pour une course. Je ne voulais pas te déranger. Je t'aurais ramené un autre entivol.

--Pourquoi n'es-tu pas revenue ? Je t'ai attendue. J'ai envie de toi !

--Je viendrai demain ! affirme-t-elle. Mais il faut que tu me laisses partir maintenant. Je suis pressée.

--D'accord. Demain. Mais, si tu veux que je te laisse partir...(il prend dans la sienne la main de Sandra et l'attire contre son sexe)...,caresse-moi !

--Non ! dit-elle brusquement en essayant de retirer sa main. Pas ici. Papa a des invités. Ils vont venir checher leur voiture.

--Viens ce soir !

--A moi de jouer...Tu seras bien forcé de t'arrêter, James Liewelyn !

--Enfin !

--Attention !

--Mademoiselle ! Mademoiselle ! Vous n'avez rien ? souffle la voix devenue famillière.

--Mon Dieu ! Mais c'est Sandra ! Sandra de Moncet ! s'écrie le jeune homme. Marc aide moi ! Vite !

--Bravo mademoiselle ! Vous pouvez vous vanter de nous avoir flanqué une belle frousse ! Rien de cassé ?

--En tout cas, voilà un trésor qu'Adrien m'avait toujours caché.

--Je n'est rien ! Laissez-moi ! lance-t-elle sèchement.

--Voudriez-vous me ramener chez moi, James ?

Adèle bourdonne comme une abeille affolée.

--Mais enfin, Sandra, qu'est-ce qui t'a pris d'emprunter ce Solex ? Tu sais bien que ton père te l'a toujours défendu !

--Il faisait chaud. Je n'avais pas envie de marcher jusqu'au court, bougonne la jeune fille, allongée sur le fauteuil du salon.

--Tiens, bois. C'est du cognac. Ça va te remettre d'aplomb.

--Je n'en veut pas, Adèle. Et puis laisse-moi. Je vais très bien.

--Montre moi ton coude, reprend la gouvernante. Tu saignes ?

--Ce n'est qu'un bleu !

--Bien. Tout est arrangé, commence-t-il, oublions ce regrettable incident.

--Le Solex est bon pour la ferraille. Bien entendu, je dédommagerai le lad. Mais je ne veut plus jamais voir un engin à deux roue dans cette maison.

--Tu as de la chance, en tout cas, continue Adrien, que M.Renan veuille bien passer l'éponge. L'aile de son véhicule est dans un triste état.

--Parce qu'en plus ce n'est pas votre voiture ? s'écrie subitement Sandra en se redressant.

--Non Sandra, ce n'était pas ma voiture.

Adrien de Moncet ravale la réplique cinglante qu'il avait au bout des lèvres et se tourne vers Adèle. Il lui fait signe de servir le thé.
Sandra sent une brûlure dans sa paume. Un courant qui la traverse de la tête aux pieds. Son père ne la regarde plus, et elle peut s'abandonner sans retenue à ce bonheur bref. Rien ne la fera changer d'avis à présent. James Liewelyn sera son premier amant.

--Si je peut me permettre un conseil, mademoiselle de Moncet, intervient Marc Renan, la prochaine fois que vous voudrez jouer les Juliette, ne vous trompez pas de Roméo. Je n'est qu'un stock limité de BMW...